Пассифлора и Другое...

Кто-то  пишет  стихи  от  избытка  чувств, 

кто-то  пишет  их  от  одиночества.

Я  же  понять  бесконечно  хочу, 

откуда  ко  мне  пришло  творчество.

Никогда  никто  из  предков  моих 

ни  романтиком  не  был,  ни  лириком.

Ни  один  из  них  не  придумал  стих,  

но  жизнь  завершил  стоном-выкриком.

Дедушек-бабушек  съел  Холокост.

С  ними  пропали  и  сёстры  и  братья.

Евреи  всегда  всем  как  в  горле  кость.

А судьба у самих – сплошь несчастья.

Может  поэтому  живому  мне 

вручено  такое  умение, 

чтоб  мог  свою  боль  по  погибшей  родне 

высказать  в  стихотворении, 

чтобы  мог  рассказать  о  горе  живых, 

о  трудностях  быта  шахтёрского, 

что  нет  здесь  таких,  у  которых  свих 

и  жажда  житья  заморского.   

Гляжу  я  на  всех,  с  кем  судьбу  разделил, 

кому  пишу  стихотворения, 

и  думаю,  кто  же  меня  наградил, 

дав  в  руки  такие  умения.

60-е годы