Пассифлора и Другое...

Я  не  могу  выдумывать  сюжет 

и  про  метель  не  напишу  в  июне.

А  коль  состряпаю  какой-то  бред, 

то  обязательно  в  лицо  мне  Муза  плюнет.

«Ты  что?! – рассердясь  скажет  мне  она. –

Неужто  в  жизни  мало  приключалось, 

то  выдумка  сейчас  тебе  нужна?

А  без  неё  ничто  не  получалось?

Ты  столько  повидал  и  размышлял, 

что  для  других  хватило  б  на  три  жизни.

Ты  свой  живот  реально  надрывал, 

мечтая  о  реальном  коммунизме.

Не  для  себя – для  правнуков  своих!

У  самого  разрушено  ведь  детство.

Ты  до  краёв  наполнить  можешь  стих 

всем  тем,  что  жизнь  дала  тебе  в  наследство.

Прошёл  ты  сквозь  шахтёрское  житьё 

и  знал  в  нём  радость  и  терпел  мученья.

Впитало  сердце  навсегда  твоё 

и  радости  и  боли  окруженья.

А  новшества,  внедрённые  тобой? –

они  ведь  сами  по  себе  не  приходили.

За  каждое  из  них  ты  шёл  на  бой, 

за  что  тебя  рабочие  ценили.

Всё  это  в  строки  ты  свои  вмещай.

Тебе  не  надобно  придумывать  сюжеты.

А как  и  что,  вот  это  сам  решай, 

в  тебе  не  зря  есть  что-то  от  поэта».

Я  так  и  делаю,  как  Муза  мне  велит.

Пишу  о  том,  что  знаю  и  что  прожил, 

о  чём  душа  чувствительно  болит 

и  что  осознанно  я  в  сердце  подытожил.