Взлететь, быть может, лишь на миг,
но ощутить в полете радость.
Уж не о том мечтает младость,
спеша тропинками расстриг?
А зрелость разума полна,
ей не нужны в душе помехи,
и глупое страданье, смехом,
она встречает. Лишь весна,
разбудит дальние пределы
и, освещая все вокруг
протянет к жизни тыщи рук,
готовых взяться вместе. Дело,
начни тогда, не глядя в даль,
и забывая о потерях,
ветрам любви откроешь двери.
Там места нет тоске. Печаль
столь неуместна в новой роли.
Вода, как будто бы чиста,
что ж пусть и будет так. С листа
красивого, без страха, боли....
Потом, все спишем, что весна,
вскружила головы, плутовка.
Она умеет это ловко.
Ну, а пока нас ждет зима
с ее усталыми дождями,
и перекрестками во мгле.
Гуляю резво по земле,
и шлю письмо тебе стихами.
16.10.2019
(с) Жанна Чайка
|
